Bernsteinspuren: Morgenrot

Der alte Leuchtturm ragt wie ein dunkler Wächter in den Nachthimmel. Sarah bewegt sich lautlos über die glitschigen Steine der Mole, das Rauschen der Brandung übertönt ihre Schritte. Die Flut kommt, erste Gischttropfen spritzen über die Kaimauer.

Vor dem Eingang parkt die dunkle Limousine, daneben das Polizeiboot aus Rostock, von dem Marcus Larsen ihr per SMS berichtet hatte. Sarah überprüft ihre Waffe, lauscht auf Geräusche aus dem Turm. Irgendwo über ihr ertönt gedämpftes Stimmengewirr.

Die schwere Eisentür ist nur angelehnt. Im Inneren empfängt sie der vertraute Geruch alter Seekarten und Maschinenöl, vermischt mit etwas Neuem: Ölfarben und Terpentin. Sarah beginnt den Aufstieg, ihre linke Hand gleitet über das ausgetretene Geländer.

Auf halber Höhe hält sie inne. Stimmen werden klarer:

„Die Rahmen sind präpariert. In einer Stunde kommt das Boot.“ Ein dänischer Akzent. Vind.

„Und das Original?“ Eine zweite Stimme, älter, autoritär.

„Wird mit den Fälschungen verschifft. Niemand wird den Unterschied bemerken. Wie damals.“

Sarah schleicht weiter nach oben. Durch die schmalen Fenster dringt das rhythmische Blinken des Leuchtfeuers, wirft gespenstische Schatten auf die Wendeltreppe.

Die oberste Plattform ist in flackerndes Licht getaucht. Zwischen Generatoren und Elektronik haben die Täter ein improvisiertes Atelier eingerichtet. An den Wänden lehnen Gemälde – perfekte Kopien der Hafenansicht. Und in der Mitte, auf einer Staffelei: das Original.

Sarah erkennt die Szene aus einem neuen Blickwinkel. Die verschobenen Details im Bild sind keine zufälligen Abweichungen. Sie bilden ein Muster, einen Code. Eine Karte.

„Beeindruckend, nicht wahr?“

Sie wirbelt herum. Marcus Larsen tritt aus dem Schatten, aber seine elegante Haltung ist verändert, härter. Hinter ihm Morten Vind, grauhaarig, mit der kühlen Ausstrahlung eines Geschäftsmannes. Eine Waffe in seiner Hand.

„Die Kunst der Täuschung“, fährt Vind fort. „Damals wie heute. Nur die Methoden sind besser geworden.“

„Das Fragment“, sagt Sarah ruhig. „Wo ist es?“

Ein dünnes Lächeln huscht über Vinds Gesicht. „Gute Frage. Helena dachte, sie hätte den Code geknackt. Aber sie verstand nicht das ganze Bild.“

„Sie haben sie getötet.“

„Sie war unvorsichtig. Wie damals, als sie die erste Operation auffliegen ließ.“ Er macht eine ungeduldige Handbewegung. „Ihre Waffe, Kommissarin.“

Sarah legt ihre Pistole langsam auf den Boden. Ihr Blick wandert zu Larsen. In seinen Augen liegt etwas Unlesbares.

„Marcus war immer ein guter Schüler“, sagt Vind. „Er lernte schnell, dass Kunst mehr ist als Bilder. Sie ist Macht. Tarnung. Ein perfektes System.“

Ein Geräusch von der Treppe. Maria Künzel tritt ins Licht, blutverschmiert, aber aufrecht. In ihrer Hand ein vergiltes Dokument.

„Nicht ganz perfekt“, sagt sie leise. Ihre Stimme zittert, aber ihre Augen sind hart. „Sie haben einen Fehler gemacht, Vind. Den gleichen wie vor dreißig Jahren.“

„Sie vertrauten den falschen Menschen“, fährt Maria fort. Ihre Nickelbrille blitzt im Rhythmus des Leuchtfeuers. „Wie damals, als Sie nicht merkten, dass ich jedes Dokument kopierte. Jede Route. Jeden Code.“

Vind macht einen Schritt auf sie zu, die Waffe erhoben. „Die brave Archivarin. Immer im Hintergrund, immer dokumentierend.“

„Immer wachsam“, korrigiert sie. „Helena wusste es. Deshalb kam sie zu mir. Das Fragment war nie im Gemälde versteckt – es war im Archiv. In einem codierten Katalog der Baltic Art Connection.“

Eine Windböe fegt durch die offenen Fenster, lässt die Gemälde klappern. Sarah spürt die Veränderung in der Atmosphäre. Der Sturm legt sich. Irgendwo im Osten muss die Dämmerung beginnen.

„Marcus.“ Vinds Stimme ist schneidend. „Hol die Dokumente.“

Larsen rührt sich nicht. „Es ist vorbei, Morten.“

„Dreißig Jahre“, zischt Vind. „Dreißig Jahre perfekte Tarnung. Kunsthandel als Deckung für die wahren Geschäfte. Und jetzt…“

„Jetzt wurde aus Kunst wieder Kunst“, sagt Marcus leise. Seine Hand gleitet in seine Jackentasche. „Die echten Dokumente sind längst beim BKA. Meine wahre Identität auch.“

Vind wirbelt herum, aber Sarah ist schneller. Sie entwindet ihm die Waffe. Der Kampf ist kurz und brutal. Vind taumelt gegen die Staffelei, das Original stürzt zu Boden.

Motorengeräusche von unten. Blaulichter spiegeln sich in den Fenstern. Sarah fixiert Vind am Boden, während Marcus ihm Handschellen anlegt.

„Europol“, sagt er zu Sarah. „Seit fünf Jahren untersuchen wir die Kunstfälscherbande. Helena war unsere erste Informantin, bis…“ Er schluckt. „Bis sie zu viel herausfand.“

Schritte auf der Treppe. Ein Einsatzkommando stürmt die Plattform. Maria sinkt erschöpft auf einen Stuhl, das Dokument fest umklammert.

„Das Fragment?“, fragt Sarah.

Maria lächelt müde. „Im Archiv. In einer präparierten Büste Lenins. Helena und ich… wir brachten es dort in Sicherheit. Kunst schützt Kunst.“

Die ersten Sonnenstrahlen brechen durch die Fenster, tauchen den Raum in bernsteinfarbenes Licht. Unter ihnen erwacht der Hafen, Möwen kreisen um den Turm. Sarah betrachtet das gefallene Gemälde. Die verschobenen Perspektiven ergeben plötzlich Sinn – nicht als Schatzkarte, sondern als Kunstwerk. Als Zeugnis einer Zeit, in der Kunst mehr sein musste als Kunst.

Stunden später steht sie mit Marcus und Maria am Kai. Die Morgensonne spiegelt sich in der ruhigen See.

„Was geschieht mit den Gemälden?“, fragt Sarah.

„Sie kommen ins Museum“, sagt Maria. „Mit der ganzen Geschichte. Es wird Zeit, dass wir unsere Vergangenheit nicht nur bewahren, sondern auch verstehen.“

Marcus nickt. „Kunst war unser Code, unsere geheime Sprache zwischen den Systemen. Jetzt kann sie einfach Kunst sein.“

Sarah reibt ihre verbundene Handnarbe, spürt das raue Salz der Morgenbrise auf der Haut. Vor ihnen gleitet ein Frachtschiff in den Hafen ein, seine Reling glänzt golden im Morgenlicht. Die Möwen begleiten es mit ihren Schreien – nicht mehr wie eine Warnung, sondern wie ein Willkommensgruß.

„Die Kunstexpertin also“, sagt Maria mit einem feinen Lächeln. „Sie haben mehr gesehen als die meisten.“

„Ich habe nur gelernt, genau hinzuschauen“, erwidert Sarah. „Wie beim Segeln – manchmal muss man gegen den Wind kreuzen, um sein Ziel zu erreichen.“

Sie schweigen, während die Stadt erwacht. Im Hafenbecken spiegelt sich der neue Tag, klar und rein wie Bernstein.

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